“Sé tú, e intenta ser feliz.

Pero sobre todo, sé tú.”

Charles Chaplin

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Vivimos pendientes de ser para otros cuando en realidad debemos ser para nosotros.

Siendo uno mismo trabajamos la honestidad y vamos por camino firme.

Me he hartado de ser la hija, la esposa, la hermana, la nieta, la maestra, la amiga, la…. la… laaa.

El comienzo de mi crisis personal vino de la mano de una mujer que me hizo una gran pregunta hace cosa de tres años:

“eres buena para todos pero, ¿tú quieres seguir siendo buena?”.

Descubrí que la respuesta es no, no quiero seguir siendo la buena en mis roles.

Quiero ser, sin más.

Siendo yo me mostraré desnuda de mis capas ante el otro.

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La pintura, de Michelle Doll

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He decidido hacer el zumo con el que brindar.

Uvas que podrían ser pequeñas partes de mí.

Brindo con mi jugo, ese de mi esencia y que brota de los encuentros.

Brindo por vosotros/as, que no estando, estáis.

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Que este sea un buen año.

(La pintura, de Alla Bartoshchuk)

Siempre he amado la Navidad. En casa, no celebrábamos la Nochebuena con una gran fiesta llenando la mesa de mariscos varios ni grandes manjares. Mi abuela, muy sabia ella, siempre decía que era un día más y como tal lo había que disfrutar. A mi casa nunca vino Papanoel, sí lo hacían los Reyes y con regalitos los justos “porque son muchos los niños que hay en el mundo”. Crecí pasando las vacaciones de Navidad con mi bici de arriba para abajo delante de casa. Todavía recuerdo cuando los Reyes tuvieron a bien traerme una bici de grandes, con espejos y portaequipajes. Una BH azul impresionante. En mi recuerdo está aquella Nochebuena en la que mi hermano vino al mundo. Jamás olvidaré mi enfado por el fallo que habían tenido mis padres “al hacer un niño en vez de una niña”.

Hay cosas que siguen igual. La navidad en casa es un día más en el que aprovechamos para juntarnos unos cuantos, encender la chimenea, comer, reir, brindar y jugar una partidita de cartas. Poco más.

Quiero trasladaros mi deseo que no es otro que…
…FELIZ CADA UNO DE LOS DÍAS DE NUESTRA VIDA.

Que el Universo, en su inmensidad, sea generoso con vosotros. Que la luz de estos días brille siempre en vuestros corazones. Que la magia siempre viva en vuestro ser. Que la confianza sea impulso de cada una de vuestras acciones. Y que el amor, ese que mueve montañas, habite en cada una de vuestras miradas.

Lo que pido para vosotros, lo pido igualmente para mí.

PAZ Y AMOR, MY FRIENDS.

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En algún tiempo soñé con una casita cerca del río, con árboles alrededor y un porche en el que pasar las tardes de verano. A menudo me veía con un libro en las manos, sentada en una mecedora y con un té en la mesa de al lado.  Con el tiempo el sueño se me olvidó por todos esos avatares que poco a poco van haciendo de la vida lo que tiene que ser y no lo que una se empeña que sea. Aún así, me negué a la renuncia absoluta y fui dando espacio a la posibilidad de que tal vez no sería así, tal y como yo la había soñado, pero encontraría esa pequeña catedral en la que asentar cada una de mis piedras, armar los pilares y empezar a esculpir  las bóvedas de mi hogar.  Construyendo los arcos entre lo que fui y lo que soy daría lugar a mi monumento personal y por fin, podría sacar mis ropas a secar para poder sentarme con los pies descalzos a contemplar el atardecer.

Han pasado muchas cosas desde que hace tres años abrí mi ventana al mundo. Fluí con los elementos mientras me derrumbé. Me senté en mis ruinas y las contemplé con el agradecimiento de haber aprendido de ellas. Y ahora, después de un tiempo, vuelvo a construir mi catedral tocando con mis manos el cielo mientras entierro mis pies en la tierra. 

Aún no he dejado de creer, de sentir, de soñar.

Aún no he dejado de amar todo aquello que me ofrece la vida.

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Nadie dijo que fuera fácil el desapego.

Nadie dijo que no iba a doler.

Aún así la fortaleza del corazón y la constancia de la voluntad

siguen caminando con el alma abierta. 

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El cuadro,

de Scott Priorr

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Hubo una época en la que mi abuela nos tejía calcetines de lana para el invierno. En sus mejores momentos, aquellos en los que la artrosis no daba sus tirones en las cervicales, cada uno tenía su par. Mi abuela es de esas mujeres que no se rinde, de las que a pesar de todas las penurias y dificultades vividas a lo largo de su vida, habla en presente. Siempre te mira a los ojos aún cuando éstos se llenan de lágrimas de impotencia. Hubo un tiempo en el que fue niña pero dice que se le olvidó a base de trabajo y pies descalzos. Libre de lamentaciones, aquello que no escribió por falta de escuela, lo escribe hoy para no olvidar las letras.

Hace unos días tiraba un par de esos calcetines que se habían quedado ya sin talón de tanto uso. No le dije nada porque sé que internamente lamenta no poder coger las agujas para dar forma a otro par. Lo que mi abuela no sabe es que, a pesar de que no puede hacernos esos calcetines para calentarnos los pies, con su amor, con su escucha, con su compañía silenciosa, cada uno de nuestros días nos calienta el alma.

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La pintura,

de Michelle Doll

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Este otoño ha empezado con sabor a verano. No recuerdo haber comido en la mesa del jardín a estas alturas de año pero tampoco he tenido jardín en otras vidas no muy pasadas. Ahora vuelvo a salir a poner los pies al sol. Cada mañana me despierto con los sonidos del campo. No hay coches, no hay gente gritando en la calle, no hay vecinos que discuten, no hay ascensor que sube y baja… hay silencio.

Vuelvo a salir a caminar cada mañana, a leer en los ratos libres, a tocar la tierra con las manos y los pies, a volar con alas de mariposa. Vuelvo a sentirme libre de las cargas que yo me había puesto sobre mí misma y ahora, el cuerpo y el alma, encuentran su equilibrio.

Vuelvo a los caminos, a los de las tierras antiguas.

Y cada mañana,

café con canela para despertar.

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La pintura,

de mi admirada Van Hove.

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“Por favor, mañana despiértame libando mis labios.”- dijo ella, mientras sus pies sentían el frío de las baldosas.

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El cuadro,

de Trent Gudmundsen

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“La permanencia no genera propiedad”

Gabriel Novoa

La pintura,

de Karen Hollingsworth

Amanece el 1 de septiembre.

Sigo con la colada a vueltas después de una ducha eterna en la cascada que he instalado en la bañera.

A mi alrededor las voces se lamentan por finalizar el periodo estival  y por más que lo intento, no puedo evitar dejar que salga una tímida sonrisa.

Quedan veinte días de verano. Veinte días en los que sólo veo la oportunidad de gozar del mar, de la belleza del bosque y de los silencios de las noches.

Veinte días sin agobios.

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La pintura,

de Evgniy Monalov